PERO NO!
este podía ser un post muy largo, muy explícito, con mucho contenido. Una historia de amor, dinero y soledad. Pero no.

NO LO PUEDO CREER
La mayor resistencia al proyecto Boca Juniors USA viene de la propia hinchada de Boca.

Y argumentan que:
- Boca va a perder dinero (ignorancia financiera)
- Boca va a perder el nombre (vision muy corta)
- Boca no es una empresa/negocio multinacional (esta no es la tiendita de la esquina, hasta la cara del Che es negocio)
- que es un crimen ver yankess con la camiseta de Boca (fanatismo politico)

Deberían ser hinchas de River con esas mentes de club pequeño :-).
Este es el 2007, Cristobal Colón se equivocó "la tierra es plana" en este mundo globalizado*.

Asi tambien, los argentinos residentes en Florida ya empezarón a argumentar que la sede debe ser MIAMI, porque "todosh los argentinosh iriamos al estadio che". Déjenme recordarles que lo mismo dijeron los colombianos cuando llevaron a Valderrama al TAMPA BAY, y los brasileños cuando llevaron a Romario al MIAMI FC. Y no paso gran cosa che!

La hinchada de Boca es más grande que la Bombonera (y no solo fisicamente), más grande que BBAA (empezando con su alcalde), más grande que Argentina (con o sin Malvinas). Boca es un fenómeno mundial incluyendo a EEUU. Sino como se explica que en cada partido del Columbus Crew donde juega Barros Scheloto siempre hay por lo menos 30 fans con camisetas de Boca Juniors (ojo-no de Argentina, o del Che Guevara).

Boca y la 12 es más que solo "bosteros argentinos" porque Boca es "la mitad más 1". Asi de simple. Y la mitad de 8 millones más 1 (Nueva York) es SIEMPRE más grande que la mitad de 3 millones mas 1 (Miami).

EnredO
* Muy buen libro de Thomas Friedman titulado "The World is Flat"

Papa Cuentame Otra Vez
Ando escuchando y leyendo las letras de Ismael Serrano. Cada vez me sabe a un Silvio Rodriguez de los 90s. Si tienen chance bajense esta canción. Este man, su música y poesia estan bacano.

Papa Cuentame Otra Vez
Ismael Serrano

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

Hace un año que regresé de Ecuador.
(otro de los posts recuperados)
Al hacer aduana en el JFK, me toco contestar las preguntas de rigor. Que si traigo plantas (solo las del pie), que si traigo animales (no-este Llamingo viajó solo hoy), que si traigo comida (el pollito del almuerzo en el avión), que si traigo trago, licores, alcohol (nada si hasta mi perfume vine regalando). No convezco al “officer” y me dice « Please open that bag »
Y mientras abro el candado, al llamingo de al lado le van quitando unos quesos, unos cuyes, y otras cosas más. Abro mi maleta, y lo que encuentran son calzoncillos, medias, una ahamaca, camisetas, un cuadro de Guayasamin, y 8 libros.

Les debo las allullas, pero aqui un pedacito del libro “Entre Marx Y Una Mujer Desnuda” de Jorge Enrique Adoum.


Quote:
… la caridad era de un cuarto de centavo pero el
miserable a veces no tenía los tres cuartillos del vuelto
"no le creas" decía Mamá está mintiendo para quedarse con el centavo entero

y se iba y volvía por la tarde con las tres moneditas sucias de sobras de algún caldo
con el tiempo –Estados Unidos ha ocupado militarmente Guatemala-
se fijó la tarifa en un centavo porque habían desaparecido los cuartillos

Mamá dijo que los mendigos los habían acaparado para obligarnos a darles un centavo
yo me sentía como un diosito al tomar la moneda de manos de Mamá
y ponerla en la extranjera palma lodosa de máchica y tierra
sin tocarla para no contaminarme del compatriota que volvía el Sábado

Despues deben de haber acaparado también los centavos porque ya no existen
en mi patria burguesita, adefesiosa, esposa pobre con aires de gran dama
comprándose cada día media libra de futuro
envuelto en un trozo de periodico con sangre como en las carnicerías
asegurándose su horario sin azar para la semana que viene

El mes próximo, el año entrante, el hijo del hijo del hijo
asegurándose que el Sábado durará una semana

Mejor aún si dura mil años en este país de pordioseros como la India
en este país donde la vida era ya entonces un largo domingo de tarde
cuyo peso llevas contigo a todas partes

Montoncito de memoria y experiencia que no puede ser distinto
ni más grande sino simplemente compatriota
formado por los hechos del agua y de la tierra
y tienes que volver a tus indios y a tu gente
lo otro sería canallada

Cajita De Colores - Pásame el amarillo
La semana empezó de amarillo y termina de amarillo. Esta mañana, leyendo mi librito de Adoum en el Tren 7, desayuné este delicioso texto:
...
y pintábamos a escondidas de los profesores, de los compañeros, de los padres, haciendo un dibujo para ellos y otras cosas para nosotros, como quien trabaja en un Banco y escribe versos por la noche, o como si nos besáramos ocultándonos detras de las puertas. A veces no te interesaban las formas (Miró te habrá perdonado ya) sino que súbitamente alegre, frenéticamente dichosa, como debería ser siempre el arte si los hijos de puta de la tierra no nos obligaran a poner del lado el sueño y renunciar al gozo para combatir, como será después el arte, llenabas la cartulina con todos los colores, salpicándolos, haciéndoles chorrear entrecruzándose en un raro laberinto sin confusión ni miedo, laberinto Pollock, trozo de muro al que cada día le quitó revoque o le dejó una mancha, y tú casi arbitraria, tú el azar.
-Por que haces eso Ana Rosa.
-Veras. Al pintar se hace conversar a los colores, se les une con muchos amigos para que puedan jugar, porque no les gusta estar solos. El negro en cambio no les comprende porque es grande y los chicos no comprenden tampoco lo que dicen los mayores. Si yo pinto una cartulina solamente de amarillo es un grito, un grito de alegría pero nada más, un grito que grita solo sin que nadie oiga ni le conteste. Y después de esa obra misericordiosa – juntar a los solitarios, escuchar a los chicos- rompías la cartulina y era lindo ver cómo se te manchaban los dedos, humanizándote, pareciéndose a los dedos de los pobres, a los míos, y arrojabas los pedazos al cesto de papeles diciendo casi enfadada :
-Ya, basta. Se acabo el recreo.
Y los tubos de pintura, soldaditos lisiados, se alineaban en la caja a dormir, a la misma hora que las flores del jardín, pero guardándose su olor, su idioma silencioso: Hastamañana-anarosa.
-Anda y trae tus juguetes, dijiste como si todos tuviéramos juguetes, y yo no podía decirte que los mios eran cajas de zapatos hace tiempo sin zapatos, carretes de hilo sin hilo o frejoles manchados como vacas, porque para mi santo y para Navidad mamá me regalaba siempre cosas útiles: dos pares de calcetines, salvo una vez que me dio un pantalón y esa otra vez que, no sé por qué, me regaló el caballito de celuloide azul.
…

DIABLO GUARDIAN - UN FRAGMENTO
Esta tarde (original post 4/12/2005), camino a casa en el tren 7, acompañado de cientos de compatriotas, y que luego luego leo esta página del libro de Xavier Velasco. La tengo que compartir.

"Hay millones de lugares en los que te las puedes arreglar con cien mil dólares, pero no esperes que New York te crea ese cuento. Cien mil dólares podrían durarte más tiempo en las Vegas que en New York. Sabes a mí cuanto tiempo me duraron? Muchísimo: dos años, quince días…
...En New York nadie es rico. No suficientemente, ajá? Siempre hay algo que no puedes tener. Y en cambio la ciudad te tiene, no te suelta. Te atrapa entre sus garras y te recuerda que eres una caquita de mosca flotando entre toneladas de toneladas de polvo. Y aun con lo poco que vale el polvo, la caquita de mosca es mil veces más barata. Porque en New York ni tu dinero es tuyo. Lo andas cargando, sí, pero es de la ciudad. Cualquier cosa que cae sobre la superficie de New York es automáticamente newyorkina. O sea propiedad privada de New York. La ciudad no te adopta, te soborna. Te compra y te tira, por eso la quieres. Y querer asi envicia, tú ya sabes.Yo sabía que lo más fácil era irme a otra ciudad en la que no me sintiera tan pobre con tantos miles de dólares, pero estaba enviciada en New York. No me iba a ir a ningún pueblo. Ajá? Y cuando vienes caminando por la Quinta y ves un Santa Claus entrando en San Patricio y luego no ves nada porque estás entre cientos de fulanos que caminan todo el tiempo y acabas caminando rapidísimo, como ellos, puedes cerrar los ojos, pensar en Hollywood y decir: Pinche pueblo."